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Volpones Ruhm – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Wenn er leben wollte, musste er die Pistole nehmen. Das wusste Darian. Der Tote hatte keine Verwendung mehr für sie, aber den Gemeinen war es verboten, Waffen zu tragen. Vermutlich würden sie ihn dafür hängen. Oder ihn zu Tode peitschen. Er hatte gesehen, wie ein Mann fünfhundert Schläge eingesteckt hatte, bevor er schließlich gestorben war. Darian wollte nicht auf diese Weise sterben. Er wollte überhaupt nicht sterben.

Aber der Tod kam dennoch. Und er trug ein Teufelsgesicht.

Vielleicht konnte er sie verstecken, sie unter dem Gürtel tragen. Er brauchte sie vielleicht. In einem allerletzten Moment der Verzweiflung wäre eine Pistole sicherlich nützlich. Die östliche Flanke war zusammengebrochen. Die Kunde raste wie ein höllisches Flammenmeer die Front hinab. Die Gischt der Panik tanzte auf seinen Wellen.

Der Boden bebte wieder und Erdklumpen fielen in den Graben, als das Bombardement auf die Ankishstellung eindrosch und die Luft mit Blut und Dreck schwängerte. Es war wie ein Nebel, nur klebriger, und bedeckte den Körper wie eine zweite Haut. Das dröhnende Stakkato einer schweren Kanonade beantwortete das Trommelfeuer. Unsere Kanonen, ihre Bomber. Ein Patt, das sie irgendwie aufbrechen mussten. Unsere Streitkräfte werden obsiegen, hatten sie verkündet, die Leute in den maßgeschneiderten Uniformen mit den metallenen Brustpanzern, als würden sie persönlich dafür bürgen.

Darian wusste, dass die Blutkulte kamen. Er wusste auch, dass er die thronverfluchte Pistole nehmen und benutzen sollte. Der Feind war durch ihre Flanke gebrochen und würde schon bald die Front überrennen. Wenn es so weit war, würde er sich glücklich schätzen, eine Laserwaffe zur Hand zu haben.

Darian betrachtete die Waffe in der Hand des toten Offiziers mit dem halb aufgerissenen Gesicht und den leeren Augen. Die Waffe blieb, aber er musste weiter. Also warf er sich die Feldflaschen über die Schulter und stapfte weiter.

Es war ein langer Marsch gewesen, in die Stadt und dann wieder zurück in den Graben, der sich wie eine Vene durch das Gelände schlängelte. Eine Vene, die bald durchtrennt werden würde. Darian passierte ausgebrannte Panzerwracks in der senfgelben Tarnlackierung der parduser Verbände, einsame Metallhaufen, ferne Inseln im Nebel, gespenstisch still und reglos. Ein Priester des Ministorum murmelte pathetische Worte über einer Reihe stiller Soldaten, die sich scheinbar unbekümmert von den bevorstehenden Ereignissen auf dem Boden ausgestreckt hatten. Eine Bande Tunnelratten in schmutzig ockerbraunen Uniformen und kübelförmigen Helmen rannte in entgegengesetzter Richtung an ihm vorbei. Sie grinsten. Darian drehte sich verzweifelt nach ihnen um und sah zu, wie sie im Nebel verschwanden. Dann schlug er hastig das Zeichen der Aquila, um dem Priester seine Frömmigkeit zu versichern, und eilte weiter.

Auf seinem Weg durch das Grabennetz kam er an weiteren Gruppen vorbei: einige in der robusten Kluft der Buddler, andere in schlichteren Uniformen, auf denen der Caduceus der Sanitäter prangte. Ein Zug in waldgrünen Lumpen kam ihm entgegen, die Gesichter der Soldaten hart und dunkel. Darian konnte nicht erkennen, welchem Regiment sie angehörten, als sie an ihm vorbei ins Gefecht zogen. Es gab so viele Hilfstruppen, von denen nur noch schlecht zusammenpassende Reste übrig geblieben waren. Er entdeckte Aufklärer und Schützen, einige mit schweren Maschinengewehren und Panzerabwehrwaffen ausgerüstete Feuertrupps, einen Melder, der an einem klobigen Voxgerät herumfummelte, ihm aber nur rauchende Störsignale entlockte. Solange die Bombardierung andauerte und die Geschütze antworteten, zogen die meisten Soldaten mit ihren unnützen Waffen den Kopf ein. Und warteten.

Kaum jemand achtete auf Darian. Immerhin war er nur ein Trossknecht, ein Diener und Nichtkombattant. Die meisten wussten nicht einmal, was er hier tat, waren aber klug genug, ihm nicht die Feldflaschen abzunehmen. Seine Last war nicht für sie bestimmt; selbst die stämmigen Buddler, so angsteinflößend und halsstarrig sie auch waren, kannten die Hackordnung. Die Blaublüter standen an der Spitze. Das ›verdammte‹ Hoheitliche Volpone.

Sie rührten sich nicht, als Darian ihren Teil des Grabens betrat, weder die Wachen, die für den Fall eines feindlichen Einfalls an den Zugängen postiert worden waren, noch die Mannschaften, die mit schweren Lidern in den Nebel starrten. Seite an Seite, mit ihren glänzenden Laserflinten, ihren gestärkten, beinahe makellosen grauen Uniformen, ihren vortrefflichen Panzerungen und glänzenden Abzeichen, wirkten sie wie stolze Pfauen. Aber sie waren konzentriert. Es gab kein zwangloses Geplauder, keine fatalistische Kameraderie.

Darian senkte dennoch den Blick.

Der Graben wurde breiter. Unterstände, die Wände zusätzlich mit Stahl und Armaplast verstärkt, durchbrachen die labyrinthische Monotonie. Er umgab den gesamten südlichen Rand von Lodden, der befestigten Stadt, die sie nun schon seit sechs Monaten hielten. Mehrere Feuerstellungen waren ausgehoben worden, in denen schwere Bolter auf Feldlafetten in Stellung gebracht worden waren. Exquisite Modelle des Praxis-Schemas. Drei weitere Geschützstellungen waren in Arbeit. Buddler hackten mit Schaufeln und Spitzhacken den Boden auf. Dunkle Schweißflecke zeichneten sich wie getrocknetes Blut unter ihren Armen ab. Die Volponer sahen zu, ohne sich an den Schanzarbeiten zu beteiligen. Zu solch niederen Arbeiten ließen sich die Blaublüter nicht herab, auch wenn einige Unteroffiziere den Buddlern zu ihrer guten Arbeit gratulierten und ihnen stärkere Getränke bringen ließen.

Ein Phonograph spielte mit blechernem Klang und kratzender Nadel die schwungvolle Melodie von ›Auf zum Ruhm, Volpone‹. Darian folgte der Musik zum Offiziersbunker, wo einige seiner Herren sich versammelt hatten.

Ein verzierter Elektroleuchter hing schwankend an der Decke, von der Staubkörner wie sterbende Motten zu Boden rieselten. Das flackernde Licht beleuchtete einen Tisch, drei Stühle und mehrere Karten an den Wänden. Ein verschwitzter Adjutant zerrte Akten aus einem Schrank und stopfte sie hastig in eine große Mappe. Eine Trossmagd stand bereit, sie entgegenzunehmen. Lenna. Beim Anblick ihres knappen Lächelns wurde Darian trotz der Kälte warm ums Herz. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass keiner der Offiziere ihn beachtete, erwiderte er es.

Die Offiziere standen beisammen. Drei von ihnen umringten ein Voxgerät und lauschten aufmerksam einer krächzenden Übertragung. Ein Kader schweigender Adjutanten wartete hinter ihnen. Alle Gesichter waren grimmig.

»Dann ist es entschieden«, sagte einer der Offiziere, als die Übertragung geendet hatte, bevor er sich über den Tisch beugte und das Vox abschaltete. »Wir geben die Stadt auf. Wir haben das Geschütz verloren.«

Wie die meisten Volponer hatte er blondes Haar, eine scharfe Nase und hellgraue Augen. Er war jünger als die anderen beiden Offiziere und sein Gesicht war weniger vernarbt. Er stand im Rang eines Leutnants und hörte auf den Namen Armand Culcis. Seine Blutlinie war stark und seine Familiengeschichte lang. Ein Blaublut in vierter Generation. Seine Familie gehörte zum mittleren Adel der volponischen Aristokratie, ein Umstand, dem er sein Offizierspatent verdankte.

Darian kannte die Geschichte aller Offiziere des 50. Regiments. Es waren nicht wenige, aber ein Untergebener tat gut daran, seine Herrscher zu kennen und zu wissen, vor wem er sich in Acht zu nehmen hatte.

»Zur Hölle«, knurrte Shiller und begann, im Bunker auf und ab zu schreiten. »Ich brauche verflucht noch mal einen Drink …«

Isaac Shiller war ein Baum von einem Mann und besaß schwere Lider, wie sie unter den volponischen Aristokraten weit verbreitet waren. Seine Schultern waren wie die Bollwerke einer Festung und ein roter Bart umrahmte das Fallgitter seines Mundes. Er war Hauptmann, ein Blaublut in sechster Generation, und entstammte einer langen Ahnenreihe hochrangiger Soldaten. Er hatte hohe Ziele, doch auch einige schlechte Angewohnheiten.

Shiller sah auf und bemerkte Darian. Sein Missmut verwandelte sich in Verärgerung.

»Ah, da bist du ja endlich. Gerade rechtzeitig, um Zeuge unserer Schande zu werden.« Shiller musterte finster Darians unordentliche Erscheinung. »Und sieh dich nur mal an. Eine verfluchte Schande. Dafür hättest du eine Strafe verdient.«

Darian murmelte eine Entschuldigung, ohne von seinen schlammverkrusteten Stiefeln aufzusehen, und reichte dem rothaarigen Offizier eine Feldflasche. Shiller setzte sie an die Lippen, trank und verzog das Gesicht.

»Was ist das für eine Pisse?«, fuhr er Darian an und warf ihm die Flasche zurück. Darian fing sie auf, was Shiller nur noch wütender machte. »Bring mir Würzwein, du nutzloser Prek.«

Hinter ihm verzog Lenna verängstigt das Gesicht. Sie war selbst schon zur Zielscheibe von Shillers Launen geworden. Darian hob verstohlen die Hand, um ihr zu zeigen, dass alles in Ordnung war.

Unweit des Bunkers schlug eine Bombe ein. Die Wände bebten und eine Karaffe zersprang. Glas splitterte. Shiller fluchte. Er war noch damit beschäftigt, seine Uniform zu richten, als Darian ihm den Wein reichte.

»Verfeggter Prek …«, spie Shiller mit einem Blick wie ein Lanzenstoß.

Culcis griff ein. »Ist das wirklich notwendig, Hauptmann?«

Bevor sich Shillers Zorn auf den Leutnant richten konnte, ergriff der dritte Offizier, Major Regara, das Wort. Er hatte gedankenversunken die auf dem Tisch ausgebreiteten Karten studiert und stoisch die Tischkante umklammert, als die Explosion den Bunker erschüttert hatte.

»Dekorum, Hauptmann Shiller«, warnte er und warf einen Blick auf die Feldflasche. »Und ein Mindestmaß an Zurückhaltung. Die Explosion und die Schüsse, die ich in nicht allzu großer Entfernung vernehme, lassen vermuten, dass der Rückzugsbefehl nicht mehr lange auf sich warten lässt. Also bleibt nüchtern. Ich lege Wert auf einen geordneten Abzug.«

Sein tief sitzender Respekt gegenüber dem Major ließ Shillers Zorn auf der Stelle erkalten. Lennas Wangen nahmen wieder etwas Farbe an.

»Natürlich, Sir.«

Ganz im Gegensatz zum stämmigen Shiller wirkte Regara adrett und schneidig wie ein geschliffenes Messer. Sein graues Haar ließ ihn eher vornehm als alt wirken. Seine Rüstung war von erlesener Qualität und er trug einen kunstvoll gearbeiteten Säbel. Anstelle des linken Beines hatte er eine funkelnde chromierte bionische Prothese. Darian kannte die genauen Umstände nicht, aber er vermutete, dass Regara das Bein während des Feldzugs verloren hatte, dem er auch die Narbe auf seinem Gesicht verdankte. Vasquez Regara war Blaublut in dreizehnter Generation und konnte sein Geschlecht bis zum Macharius-Kreuzzug zurückverfolgen. Hoher Adel.

»Und gebt dem Mann etwas zu trinken«, fügte er hinzu, während er seine Aufmerksamkeit wieder auf den Kartentisch richtete. »Er sieht aus, als wäre er fünfzehn Kilometer gerannt.«

Darian blinzelte.

»Na los, nur zu«, knurrte Shiller, als Darian zögerte. »Trink einen Schluck. Vom Wasser, wohlgemerkt. Wo kämen wir hin, wenn sich die Preks in einem Moment wie diesem betrinken?«

Das Wort ›Prek‹ war eine verkürzte Form von ›Prekarier‹, eine abwertende Bezeichnung, die einige Offiziere für die Trossknechte benutzten. Der Begriff war verpönt, hielt sich aber hartnäckig. Darian lehnte dankend ab, obwohl er so ausgedörrt wie ein trockenes Wüstenwadi war.

»Wie du willst«, sagte Shiller mit einem ärgerlichen Funkeln in den Augen, bevor er den Wein aus der Flasche saugte wie Milch aus der Mutterbrust.

Culcis umrundete den Tisch und räusperte sich. »Wie gehen wir vor, Sir?«

Regara atmete tief durch. Eine Ader pochte an seinem Hals. »Uns bleibt keine Wahl. Diese Stellung ist nicht mehr zu halten.«

»Wir weichen in die Stadt zurück«, sagte Shiller. Das Blaublut in ihm konnte die Niederlage nur widerwillig akzeptieren.

»Sie sind bereits in die verdammte Stadt eingedrungen, Hauptmann. Es wimmelt dort von ihnen. Vokes Befehle sind eindeutig. Wir geben Lodden auf und fallen auf Standort neun zurück.«

»Das wäre Ankishburg, Sir«, warf Culcis ein.

»Ich weiß verflucht gut, wo das ist, Leutnant. Standort neun«, wiederholte er. »Die Züge ziehen sich durch die Außenbezirke der Stadt zurück. Gestaffelte Formation, Schritt für Schritt.« Er fluchte murmelnd. »Über die Länge der ganzen verdammten Karte … Die Agrianer sollen die Gräben verminen. Ich will, dass das verfluchte Archonat in blutigem Schlamm ertrinkt, wenn sie sie zurückerobern.«

»Und das Geschütz, Sir?«

»Bleibt uns genug Zeit, um es zu vernageln?«

»Die Magi sagen, dass sie die Lafette unbrauchbar machen können, um den Schusswinkel einzuschränken, mehr nicht.«

Regara fluchte wieder. »Dann sollen die Marsianer das tun. Wir sind ohnehin nicht befugt, es zu zerstören, und uns bleibt keine Zeit, um die nötige Erlaubnis einzuholen. Ich will, dass wir weg sind, bevor der Pakt es auf uns richten kann. Shiller übernimmt die Kompanien Lanze und Schild, den zweiten und dritten Auxiliarverband sowie die Pavese. Die Fußtruppen sollen unter dem Schutz des Panzersperrfeuers zurückfallen. Lasst ein Stahlgewitter über dem östlichen Abschnitt niedergehen, um den Zusammenbruch hinauszuzögern und uns mehr Zeit zu erkaufen. Und zieht die thronverdammten Züge wieder zusammen.«

Shillers Lippen verzogen sich zu einem gemeinen Lächeln. »Ich werde ihnen die Hölle heißmachen.«

»Tut das, Hauptmann.«

Regara richtete sich am Tisch auf. Die Einheiten waren über ein zu großes Gebiet verteilt. Voke hatte versucht, dem Archonat auf allen Fronten die Stirn zu bieten. Dadurch hatte er sie angreifbar gemacht und die Stadt in Gefahr gebracht.

»Die gesamte Ankishstellung.« Regara schüttelte den Kopf. »Sie wird nicht halten«, sagte er verbittert. »Sie wird verflucht noch mal nicht halten.«

Dann ging er zu Darian, nahm eine mit Würzwein gefüllte Feldflasche und leerte sie.

Das Bein schmerzte. Obwohl es bereits seit Jahren fort war. Alte Erinnerungen kehrten zurück, an Nacedon und alles, was Regara dort verloren hatte. Einige Schmerzen verschwanden nie. Nicht wirklich.

»Alles in Ordnung, Sir?«, fragte Culcis.

Der Major winkte die Sorgen seines Leutnants ab, obwohl er sich bewusst war, wie verbittert er aussehen musste. Seine Augen wanderten zum Himmel und zum kleiner werdenden Umriss des Arvus-Leichters, der General Voke und seinen Stab fortbrachte. Regara hatte es abgelehnt, ihn zu begleiten, und es stattdessen vorgezogen, zusammen mit seinem Regiment den Rückzug anzutreten. Außerdem musste jemand nach dem Tod von Major Pallard den Abzug der restlichen volponischen Kompanien und ihrer Auxiliarverbände koordinieren. Zu jenem Zeitpunkt hatte er es als großmütige Geste betrachtet, aber jetzt, wo sein Bein wie verrückt schmerzte, sah er ein, dass es eine Dummheit gewesen war.

Sie hatten Lodden hinter sich gelassen und marschierten im unaufhörlichen Regen durch das aufgeweichte Gelände. Außer einigen Gehöften gab es hier kaum etwas. Die Chimären kämpften sich durch den Schlamm. Einheiten des Agrianischen 22. Pionierbataillons folgten ihnen für den Fall, dass sie stecken blieben. Regara betrachtete die gepanzerten Transporter mit unverhohlener Sehnsucht. Er hatte sich auch geweigert, einen der Panzer zu besteigen, die Culcis für den Transport der Verwundeten und Gefallenen requiriert hatte. Es waren ohnehin nicht genug, sodass sich hinter ihnen Soldaten mit Krankentragen durch das zunehmend schwierigere Gelände schleppten.

Das gesamte Regiment war erschöpft, müde und abgekämpft. Sie marschierten in geordneten Reihen, selbst die stark dezimierten Hilfstruppen.

»Verdammtes Bein«, murmelte er und betrachtete finster den Zustand seiner Stiefel, während er hinkend durch den Morast stapfte. »Geschmiedet auf dem Mars, verchromt, aber Feuchtigkeit kann es nicht leiden. Vielleicht liegt es aber auch an mir.«

Regara blickte hinüber zur östlichen Flanke. Nachdem sie die Gräben verlassen und sich auf dem Marsch gemacht hatten, hatte er einen guten Blick auf das Geschütz, das sie zurücklassen mussten.

»Gütiger Thron, Culcis«, sagte er mit rauer Stimme. »Wie weit haben wir es kommen lassen?«

Gottschwert wurde es von den Soldaten genannt, weil seine Geschosse wie das gewaltige Schwert des Imperators vom Himmel niederfuhren. Es war ein guter Name. Seine vier Makrokanonenläufe stachen wie gewaltige Schlote in den Himmel, während ihre Verschlüsse schwarz vom Ruß der Granattreibsätze waren. Regara wusste, dass sie von einem schützenden Ring kleinerer, nichtsdestoweniger schlagkräftiger Geschützbatterien umgeben waren, auch wenn er diese nicht ausmachen konnte.

Zusammen mit den Befestigungen der Stadt hatte es den Ankerpunkt der Ankishstellung gebildet, ein Wunder der marsianischen Ingenieurskunst, das dazu bestimmt gewesen war, ihnen einen Weg in das Territorium des Erzfeindes zu bahnen. Der Pakt hatte zugelassen, dass sie das Geschütz errichteten, es sogar abfeuerten, bevor er es erobert hatte. Sechs Monate und das Gottschwert gehörten ihm.

»Verstärkungen sind auf dem Weg, Sir. Wir erobern es zurück.«

Regara antwortete nicht. Durch das Magnokular sah er zu, wie rot gepanzerte Ameisen die Makrokanonenbatterie umschwärmten und ihren schwer errungenen Sieg feierten. Er wusste nicht, wie lange die Ingenieure des Pakts brauchen würden, um die Lafette zu reparieren und die gewaltigen Läufe auszurichten, hoffte aber, dass es lange genug dauerte, um die Volponer und ihre Hilfsverbände aus dem Schussfeld zu schaffen.

Er ließ das Magnokular sinken und die mächtigen Läufe verblassten zu fernen Schemen am rauchverhangenen Himmel über Lodden.

Krachende Explosionen in der Ferne verrieten ihm, dass feindliche Verbände in das Grabennetz eindrangen und auf die Minen stießen, die die Pioniere hinterlassen hatten. Das Grollen schwächerer Detonationen zeugte vom Sperrfeuer, das Parduas Panzer dem Feind entgegenschleuderte, bevor sie sich dem Rückzug anschlossen, um den vorrückenden Infanterieverbänden des Feindes zu entgehen.

Als Regara sich wieder in Bewegung setzte, bemerkte er den Trossknecht aus dem Bunker, der sich mit den schweren Feldflaschen abmühte.

»Culcis«, wandte er sich an seinen Leutnant und deutete auf den Mann. Der Trossknecht war jung, vielleicht fünfundzwanzig terranische Standardjahre, auch wenn der Krieg Menschen älter erschienen ließ, als sie tatsächlich waren. Dunkle Haarstoppeln bedeckten seinen Kopf wie eine Kappe. Trotz seiner niederen Herkunft besaß er ein markantes Profil und stechend blaue Augen.

»Sir?«

»Sagt ihm, er soll seine Last zurücklassen. Niemand bleibt zurück, auch nicht die Dienerschaft. Beim Thron, ich mache jeden Mann und jede Frau dafür verantwortlich.«

Culcis nickte, drehte sich um und hob die Stimme. »Schneid den Riemen durch, Prek«, rief er. »Nimm die Beine in die Hand. Mach schon!«

Der Trossknecht nickte, schnallte den Trageriemen mit den Feldflaschen ab und ließ ihn zu Boden fallen, bevor er zügig ausschritt.

»Und Leutnant …«, fügte Regara hinzu, während er zusah, wie der Trossknecht durch den Schlamm eilte.

»Sir?«

»Nennt ihn nicht so. Redet ihn entweder mit Trossknecht oder mit Namen an. Schlimm genug, dass Shiller ein ignoranter Schweinehund ohne Erziehung ist, da solltet Ihr ihm nicht auch noch nacheifern, Leutnant.«

»Sir«, antwortete Culcis sichtlich zerknirscht.

Der Trossknecht blieb plötzlich stehen und drehte sich um, als etwas seine Aufmerksamkeit erregte. Er begann hektisch zu winken und zu rufen. »Milord, Milord!«

Der Major folgte seinem Blick zu einem wachsenden Fleck am Horizont. Über dem Lärm des Rückzugs und dem fernen Donner der Panzerkanonen lag ein leises Brummen im Wind. Mehrere Panzer richteten ihre Hauptgeschütze auf den Himmel.

Der Fleck teilte sich zu mehreren, bevor sie die bedrohlichen Umrisse von dickbäuchigen Fliegern annahmen. Der Pakt verfügte über einige Bomber, die er eifersüchtig hütete, aber da er sich nun keine Sorgen mehr um das Gottschwert zu machen brauchte, wurde der Erzfeind dreister.

Mehr als fünfhundert Soldaten zogen sich allein auf diesem Abschnitt zurück, Hunderte mehr entlang der gesamten Linie. Einige blieben stehen und luden schultergestützte Flugabwehrwaffen, bevor sie eilig in Stellung gingen.

»Alle Mann in Deckung!«, brüllte Regara, als das Brummen zu einem nervenzerfetzenden Heulen anschwoll.

Er warf sich zu Boden, als die ersten Bomben einschlugen. Schlamm und Körper flogen durch die Luft. Feuchtigkeit spritzte gegen seine Wange, zu heiß, als dass es Regen sein konnte. Ein Stein prallte gegen seinen Helm und metallisches Scheppern dröhnte in seinen Ohren. Etwas sickerte warm und klebrig aus seinem Ohr, als der Schwindel ihn überwältigte und ihm jedes Gefühl für die Richtung raubte.

Die Bomben fielen weiter und er robbte durch den Morast, während er seinen Soldaten zubrüllte, ihm zu folgen. Er wusste nicht, wohin er kroch. Er zog sich auf den Ellbogen voran, halb versunken im Schlamm, bis er mit kalter Endgültigkeit erkannte, dass er die Orientierung verloren hatte. Er musste sich umsehen, herausfinden, wo er sich befand, aber die Explosionen rissen die Erde auf und betäubten seine Sinne.

Dann schloss sich eine kräftige Hand um Regaras Handgelenk. Zuerst glaubte er, es sei Culcis, aber dann blickte er in das Gesicht des Trossknechtes.

»Hier entlang, Mylord«, rief er und zog.

Regara ließ es zu, ein blinder Mann, der sich aus der Gefahr führen ließ, während um ihn herum Erdklumpen zu Boden fielen. Der Trossknecht fand ein altes Schützenloch und sie krochen hinein. Eine halbe Mauer umgab die Stellung, die aus dem mit Geröll übersäten Kellerraum eines zerstörten Nebengebäudes bestand. Jemand packte Regaras Uniform und zog ihn nach unten. Es war Culcis.

Für Dankbarkeit war keine Zeit. Sie zogen mit knirschenden Zähnen die Köpfe ein, während Vernichtung vom Himmel regnete und die Welt in flammendem Donner erblasste.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2021 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2022 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2022 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Volpone Glory.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Anna Lakisova.

Volpones Ruhm © Copyright Games Workshop Limited 2022. Volpones Ruhm, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-839-5

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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